Los días verdes son maravillosos, pasan relajados y ligeros, muy zen… Creo que son mis favoritos. Aunque he sabido disfrutar uno que otro día rosa, a veces la sensación de culpabilidad termina por cambiarle el color al día, y se vuelve gris, o lo que es peor: azul.

Los días grises por su parte no son malos en sí, son días bleah, días neutros en los que no hay ganas de nada, el problema es que el gris se puede tornar en azul, y eso sería un problema.

Los días azules son los que tienen una tonalidad más variada. Pueden ser bien claros o azul índigo… Cuando el día es añil es porque casi he tocado fondo, y es justo entonces cuando comienzo a pensar tonterías… Cuando las tonterías pasan de pensamientos a hechos es cuando viene un día rojo. Los días azules de tono claro son días tristes y melancólicos, los más oscuros son como la mar durante una tormenta.
El día de hoy pinta que va a ser verde… Ojala y no cambie.

Seguro que por ahí debe de haber alguien más que tenga días de colores… ¿Verdad?

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Desde anoche he llorado todas las lágrimas que no lloré en estos -casi- 10 años, y miren que no es que me hayan faltado, es que hay para rato. Pero bue, cuando hay que llorar, hay que llorar. Eventualmente el llanto parará, así como todo pasa en esta vida. Entre todo esto puedo rescatar que aún puedo sonreir, y si puedo sonreir sintiéndome como me siento ahora, entonces apostaré a que eventualmente todo estará bien, este dolor pasará, la pena se irá… Y si algún día, en algún momento lo siento volver, entonces lloraré, hasta que pase de nuevo.

“…Yo te amare en silencio, como algo inaccesible,
como un sueño que nunca lograré realizar;
y el lejano perfume de mi amor imposible
rozará tus cabellos … y jamás lo sabrás.
Y si un día una lágrima denuncia mi tormento,
– el tormento infinito que te debo ocultar –
te diré sonriente: “No es nada … ha sido el viento”.
Me enjugaré la lágrima … ¡y jamás lo sabrás!”
- J. A. Buesa -

Algún día, quizás les cuente mi pena con nombre y apellido, cuando la herida no esté tan fresca.

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La Reconciliación

Creo que una de las cosas más útiles que puedes hacer en tu vida es perdonarte a tí mismo, y puede que también sea una de las más difíciles. Porque aunque tenemos la costumbre de olvidarnos de nuestros fallos, jamás los perdonamos.

Yo me tomé todo un año para poder llegar al punto de admitir: “La cagaste, ya está, ya pasó, no hay nada que puedas hacer para ‘descagarla’” y una vez asimilada esta afirmación, caramba, ¡que bien se siente! Porque tienes permiso para seguir adelante, sin mirar por encima de tu hombro esperando a que los errores del pasado te asalten en cualquier momento. Así me liberé de mi gran carga, y hay que ver lo ligera que me siento sin tanta mierda encima.

Desordenarse la Vida

Es asombrosa la cantidad de tiempo que invertimos en hacernos la vida miserable. Lo primero es el tiempo. Por alguna razón procuramos andar siempre cortos de tiempo, para tener que apresurarnos de un lado a otro y maldecir todo el camino y a todos los que se interpongan en medio. Lo segundo es que siempre hacemos cosas que no queremos hacer, tenemos empleos que odiamos, convivimos con personas que no soportamos y en lugares que despreciamos.

Organizamos nuestras vida de forma de que lo último que hacemos es disfrutarla. Es una constante carrera para terminar los estudios, trabajar, casarse, reproducirse, criar a los hijos y luego, (si tienes suerte y sigues vivo) entonces si podrás irte a vivir a una casita en el campo a descansar.

Desorganicé todo para poder disfrutar de mi vida ahora que puedo experimentar todos los colores, sabores y olores y no cuando todo se me vuelva gris. Todavía no termino de desordenarme bien la vida, pero estoy en camino, quizás para el año próximo tenga un desastre tan grande que sea imposible de reconocer.

En fín, acá estamos, un poco más loca, un poco más vieja y definitivamente mucho más feliz.

Que larga la amistad que te vió mudar los dientes, la que te vió convertirte en mujer, la que te ayudó a elegir tu primer sostén y más tarde una universidad.

Que profunda la amistad que conoce tus secretos, la que sabe de tus más odiados complejos y tus más ocultos temores, a la que confesaste lo que nunca antes admitiste en voz alta.

Tan linda, larga y profunda que dejó de ser una amistad para convertirse en una hermandad.

Me hace tan feliz que esté aquí, no me importa que se quede poco tiempo, lo que importa es que volvió.

Welcome home, my sister, my boo.

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Escrito en mi diario privado el viernes 15 de Diciembre:

“Hoy dejé a Onyx a cargo de otras personas, siempre supe que ella estaba muy apegada a a mí, lo que no había tomado en cuenta es qe yo también estoy apegada a ella. Dejarla allí, en manos de un extraño que ni siquiera tuvo la delicadeza de preguntar su nombre ha sido una de las separaciones más difíciles que he tenido que soportar… Y será sólo por tres días.
Ella obviamente no lo sabe. Está en su derecho de ponerse temperamental, de gruñir, de resistirse, de querer morder al mundo entero, pero yo, yo sé que son tres días. ¿Cual es la excusa a mi ansiedad? ¿A esta tristeza repentina? ¿Al deseo de abrazarla y no dejarla ir nunca más? ¿A las ganas de morder yo misma a ese imbécil? ¿A esta nostalgia que me entra al ver su juguetito favorito que no pude dejarle?

Quiero que esté siempre conmigo. Quiero que vaya a dónde yo voy. Necesito saber que está bien… Siempre. Si necesita algo, quiero estar ahí para dárselo. Si tiene la más ligera molestia, quiero estar ahí para aliviarla.

Mi madre trata de explicarle, en vano, porque él no entiende nada de esto y no comprende mi ansiedad, porque no sabe lo que es tener hijos, no sabe lo que es sacarse el corazón del pecho y entregarselo a otra persona, a un completo desconocido, confiando que te lo cuidará bien.”

¿Valió la pena? No.
Es cierto que la celebración fué todo un éxito, probablemente hablarán de ella durante un buen tiempo, pero si tuviera que elegir otra vez entre todos ellos y mi niña, elegiría a mi bebe. Está bien si tú tampoco lo entiendes, no necesito que lo hagas.
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fotos de chicas menonitas
¿Será un nuevo tipo de pornografía?

Tener un bebe no es facil
Prf. Tenerlo es fácil, mantenerlo es lo jodido.

Sr. Cabrón
Para su información, es Señorita Cabrona.

pasos de como hacer rastas
En tres pasos:
1.- Papá rasta se olvida de usar protección.
2.- Mamá rasta deja de tomarse la pastilla anticonceptiva.
3.- Nueve meses después un pequeño rastita se une a nosotros.
Así se hacen los rastas.

los perros tienen pensamientos
Seguro que sí.

fotos de nalgas heridas
¿¡ … !?

En el 1999 dejé de fumar, aunque hacía muchas trampas, supuestamente no fumaba, pero siempre que las cosas se ponían muy estresantes buscaba refugio con “los cancerosos”, si salía con amistades y alguien fumaba mentolados, siempre buscaba la forma de robarle algunas caladas o hasta un par de cigarrillos completos. El caso es que auque no fumaba habitualmente, siempre fumé… Hasta el 31 de Octubre.

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En estos días tuve algunos problemas de conexión, mi proveedor estuvo actualizando no se qué y me dejó desvirtualizada. A los pocos días ellos restauraron el servicio, claro, yo no lo sabía porque a mí no me funcionaba, para cuando me desesperé y los llamé (para decirles hasta del mal que se van a morir) me enteré que el problema no era de ellos, sino mío.

Así que rezando el mantra: “blanco naranja, naranja, blanco verde, azúl, blanco azúl, verde, blanco café, café… “ una y otra y otra maldita vez, logré estar de vuelta… Crucemos los dedos para que esta vez sea permanente.

18 analfab personas cayeron hoy acá buscando algún tipo de “ayasgo”.

Otras 12 llegaron buscando “pensamientos para difuntos”… Si está muerto ¿¡QUE LE VAS A DECIR!? ¿Y sabes que? Es muy probable que te está mirando desde el otro plano/cielo/infierno/purgatorio y piensa en lo hipócrita que estás siendo buscando tu despedida en Internet. ¡Te debería de dar vergüenza! A los muertos sólo se les debe la verdad.

Luego algunos despistados buscaron “pensamientos de un bebe”… ¿Y yo como voy a saber lo que piensa un bebe? Probablemente piense en tetas y en lo raro que es respirar aire, pero no lo sé con seguridad, capaz que piensa en esperar a que te duermas para largarse a llorar, en como apuntar para mearte la cara justo cuando le vayas a cambiar el pañal, en hacer un doctorado cuando termine su carrera universitaria o incluso puede que piense en formas creativas de hacerte cagar de miedo metiéndose pequeños objetos en la nariz… O tal vez no, pero ¿cómo saberlo?

Menonitas desodorante
Lo primero es que no entiendo como pudo semejante búsqueda dar acá y segundo, ¿a quién le importa si los menonitas usan desodorante o no?

enfermedades que le dan a los dromedarios
Esto me supera.

exhibidores de pedestal
¿¡!?

tardo 10 horas en hacer rastas
Bueno, hombre ¿y qué quieres que te diga?

fotos de nalgas
¡Y dale!
Listo, me rindo. Anda a supertangas.com y que lo disfrutes… Sabiendo que cada vez que te masturbas viendo el trasero de una de esas chicas un angelito pierde sus alas y cae del cielo. ¡JA, te jodí!

tiendas bastidores madera labores
Búsqueda así encontrar nada idiota

crystal angeles vida de perros
Es Cristina Angeles, Krista es mi prima y no compartimos ese apellido sino el otro, y por cierto, ella no tiene nada que ver con VDP.

pensamientos de sabiduria
¿Sabiduría acá? Puf, se nota que estás perdido.

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Nos debo una actualización que valga la pena leer, estuve pintando (las paredes) esta semana y la verdad es que no hay muchas novedades. Siento ganas de ponerme nostálgica y escribir sobre el pasado o filosofar sobre el concepto del bien, pero el tiempo es corto y me gusta disfrutar plenamente de las palabras cuando escribo.

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Hay
un país en el mundo
colocado
en el mismo trayecto del sol,
Oriundo de la noche.
Colocado
en un inverosímil archipiélago
de azúcar y de alcohol.
Sencillamente liviano,
como un ala de murciélago
apoyado en la brisa.
Sencillamente claro,
como el rastro del beso en las solteras antiguas
o el día en los tejados.
Sencillamente
Frutal. Fluvial. Y material. Y sin embargo
sencillamente tórrido y pateado
como una adolescente en las caderas.
Sencillamente triste y oprimido.
Sinceramente agreste y despoblado.

En verdad.
Con tres millones
suma de la vida
y entre tanto
cuatro cordilleras cardinales
y una inmensa bahía y otra inmensa bahía,
tres penínsulas con islas adyacentes
y un asombro de ríos verticales
y tierra bajo los árboles y tierra
bajo los ríos y en la falda del monte
y al pie de la colina y detrás del horizonte
y tierra desde el cantío de los gallos
y tierra bajo el galope de los caballos
y tierra sobre el día, bajo el mapa, alrededor
y debajo de todas las huellas y en medio el amor.
Entonces
es lo que he declarado.
Hay
un país en el mundo
sencillamente agreste y despoblado.

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Algún amor creerá
que en este fluvial país en que la tierra brota,
y se derrama y cruje como una vena rota,
donde el día tiene su triunfo verdadero,
irán los campesinos con asombro y apero
a cultivar
cantando
su franja propietaria.

Este amor
quebrará su inocencia solitaria.
Pero no.

Y creerá
que en medio de esta tierra recrecida,
donde quiera, donde ruedan montañas por los valles
como frescas monedas azules, donde duerme
un bosque en cada flor y en cada flor de la vida,
irán los campesinos por la loma dormida
a gozar
forcejeando
con su propia cosecha.

Este amor
doblará su luminosa flecha.
Pero no.

Y creerá
que donde el viento asalta el íntimo terrón
y lo convierte en tropas de cumbres y praderas,
donde cada colina parece un corazón,
en cada campesino irán las primaveras
cantando
entre los surcos
su propiedad.
Este amor
alcanzará su floreciente edad.
Pero no.

Hay
un país en el mundo
donde un campesino breve
seco y agrio
muere y muerde
descalzo
su polvo derruido,
y la tierra no alcanza para su bronca muerte.
¡Oídlo bien! No alcanza para quedar dormido.

En un país pequeño y agredido. Sencillamente triste,
triste y torvo, triste y acre. Ya lo dije
sencillamente triste y oprimido.
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No es eso solamente.
Faltan hombres
para tanta tierra. Es decir, faltan hombres
que desnuden la virgen cordillera y la hagan madre
después de unas canciones.
Madre de la hortaliza.
Madre del pan. Madre del lienzo y del techo.
Madre solícita y nocturna junto al lecho…
Faltan hombres que arrodillen los árboles y entonces
los alcen contra el sol y la distancia.
Contra las leyes de la gravedad.
Y les saquen reposo, rebeldía y claridad.
Y los hombres que se acuesten con la arcilla
y la dejen parida de paredes.
Y los hombres
que descifren los dioses de los ríos
y los suban temblando entre las redes.
Y hombres en la costa y en los fríos
desfiladeros
y en toda desolación.
Es decir, faltan hombres.
Y falta una canción.

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Procedente del fondo de la noche
vengo a hablar de un país.
Precisamente
pobre de población.
Pero
no es eso solamente.

Natural de la noche soy producto de un viaje.
Dadme tiempo
coraje
para hacer una canción.
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Pulmón de nido nivel de luna
salud del oro guitarra abierta
final de viaje donde una isla
los campesinos no tienen tierra.

Decid al viento los apellidos
de los ladrones y las cavernas
y abrid los ojos donde un desastre
los campesinos no tienen tierra.

El aire brusco de un breve puño
que se detiene junto a una piedra
abre una herida donde unos ojos
los campesinos no tienen tierra.

Los que la roban no tienen ángeles
no tienen órbita entre las piernas
no tienen sexo donde una patria
los campesinos no tienen tierra.

No tienen paz entre las pestañas
no tienen tierra no tienen tierra.
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País inverosímil.
Donde la tierra brota
y se derrama y cruje como una vena rota,
donde alcanza la estatura del vértigo,
donde las aves nadan o vuelan pero en el medio
no hay más que tierra:
los campesinos no tienen tierra.
Y entonces
¿de dónde ha salido esta canción?
¿Cómo es posible?
¿Quién dice que entre la fina
salud del oro
los campesinos no tienen tierra?
Esa es otra canción. Escuchad
la canción deliciosa de los ingenios de azúcar
y de alcohol.
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Miro un brusco tropel de raíces
son del ingenio

sus soportes de verde aborigen
son del ingenio

y las mansas montañas de origen
son del ingenio

y la caña y la yerba y el mimbre
son del ingenio

y los muelles y el agua y el liquen
son del ingenio

y el camino y sus dos cicatrices
son del ingenio

y los pueblos pequeños y vírgenes
son del ingenio

y los brazos del hombre más simple
son del ingenio

y sus venas de joven calibre
son del ingenio

y los guardias con voz de fusiles
son del ingenio

y las manchas del plomo en las ingles
son del ingenio

y la furia y el odio sin límites
son del ingenio

y las leyes calladas y tristes
son del ingenio

y las culpas que no se redimen
son del ingenio

veinte veces lo digo y lo dije
son del ingenio

“nuestros campos de gloria repiten”
son del ingenio

en la sombra del ancla persisten
son del ingenio

aunque arrojen la carga del crimen
lejos del puerto

con la sangre y el sudor y el salitre
son del ingenio.

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Y éste es el resultado.
El día luminoso
regresando a través de los cristales
del azúcar, primero se encuentra al labrador.
En seguida al leñero y al picador
de caña
rodeado de sus hijos llenando la carreta.

Y al niño del guarapo y después al anciano sereno
con el reloj, que lo mira con su muerte secreta,
y a la joven temprana cosiéndose los párpados
en el saco cien mil y al rastro del salario
perdido entre las hojas del listero. Y al perfil
sudoroso de los cargadores envueltos en su capa
de músculos morenos. Y al albañil celeste
colocando en el cielo el último ladrillo
de la chimenea. Y al carpintero gris
clavando el ataúd para la urgente muerte,
cuando suena el silbato, blanco y definitivo,
que el reposo contiene.

El día luminoso despierta en las espaldas
de repente, corre entre los raíles,
sube por las grúas, cae en los almacenes.
En los patios, al pie de una lavandera,
mojada en las canciones, cruje y rejuvenece.
En las calles se queja en el pregón. Apenas
su pie despunta desgarra los pesebres.
Recorre las ciudades llenas de los abogados
que no son más que placas y silencio, a los poetas
que no son más que nieblas y silencio y a los jueces
silenciosos. Sube, salta, delira en las esquinas
y el día luminoso se resuelve en un dólar inminente.

¡Un dólar! He aquí el resultado de un borbotón de sangre.
Silenciosa, terminante. Sangre herida en el viento
Sangre en el efectivo producto de amargura.
Este es un país que no merece el nombre de país.
Sino de tumba, féretro, hueco o sepultura.

Es cierto que lo beso y que me besa
y que su beso no sabe más que a sangre.
Que día vendrá, oculto en la esperanza,
con su canasta llena de iras implacables
y rostros contraídos y puños y puñales.
Pero tened cuidado. No es justo que el castigo
caiga sobre todos. Busquemos los culpables.
Y entonces caiga el peso infinito de los pueblos
sobre los hombros de los culpables.

__________________________________

Y así
palor de luna
pasajeros
despoblados y agrestes del rocío,
van montañas y valles por el río
camino de los puertos extranjeros.

Es verdad que en el tránsito del río,
cordilleras de miel, desfiladeros
de azúcar y cristales marineros
disfrutan de un metálico albedrío,

y que al pie del esfuerzo solidario
aparece el instinto proletario.
Pero ebrio de orégano y de anís

y mártir de los tórridos paisajes
hay un hombre de pie en los engranajes.
Desterrado en su tierra. Y un país
en el mundo,
fragante,
colocado
en el mismo trayecto de la guerra.
Traficante de tierras y sin tierra.
Material. Matinal. Y desterrado.

Y así no puede ser. Desde la sierra
procederá un rumor iluminado
probablemente ronco y derramado.
Probablemente en busca de la tierra.
Traspasará los campos y el celeste
dominio desde el este hasta el oeste
conmoviendo la última raíz

y sacando los héroes de la tumba
habrá sangre de nuevo en el país
habrá sangre de nuevo en el país.
__________________________________

Y ésta es mi última palabra.
Quiero
oírla. Quiero verla en cada puerta
de religión, donde una mano abierta
solicita un milagro del estero.

Quiero ver su amargura necesaria
donde el hombre y la res y el surco duermen
y adelgazan los sueños en el germen
de quietud que eterniza la plegaria.

Donde un ángel respira.
Donde arde
una súplica pálida y secreta
y siguiendo el carril de la carreta
un boyero se extingue con la tarde.

Después
No quiero más que paz.
Un nido
de constructiva paz en cada palma
Y quizás a propósito del alma
el enjambre de besos
y el olvido.

Pedro Mir (1913-2000)

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